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如此放松,不是因为局势好转了——局势依然糟糕透顶,而是因为老麦知道,再焦虑也没有用。
能用的牌都打出去了,甚至把刚到朝鲜半岛、连地形都还没摸熟的缅甸军队也填了进去。剩下的,只能听天由命。
窗外传来几声归巢的鸟鸣,远处有汽车喇叭声隐隐约约地飘进来。他睁开眼睛,看了一眼墙上的挂钟——下午六点零三分。
然后,他听到了走廊里的脚步声。
不是普通的脚步声。是跑。有人在走廊里跑。
听到这个脚步声,麦克阿瑟坐直了身体,伸手拿起桌上的烟斗。不过还没来得及点上,办公室的门就被敲响了。
“将军!将军!”
是他的副官,声音急促而尖锐,像是被什么东西烫到了一样。
麦克阿瑟没有起身,只是沉声道:“进来。”
门被猛地推开,走廊的光线涌进来,把副官的身影拉出一道长长的影子。他手里攥着一份电报,呼吸急促,领带歪到了一边——麦克阿瑟从未见过他如此失态。
“将军,沃川……沃川打胜了!”
麦克阿瑟手里的烟斗停在了半空中,他沉默了三秒钟。
然后,他放下烟斗,站起身,走到副官面前,接过那份电报。他没有立刻看,而是先走回办公桌前,拿起老花镜戴上,这才把电报凑到灯光下。
电报的内容很简短,但他看了很久。
副官站在门口,大气不敢出,只听见墙上那座老式挂钟在滴答滴答地走着。
终于,麦克阿瑟放下了电报。
他没有说话,而是摘下老花镜,慢慢地擦拭着镜片。他的手很稳,没有一丝颤抖。但副官注意到,他擦镜片的时间比平时长了很多——长到那副本来就干净的镜片被他擦得几乎要发光了。
“北军一个师长死了。”麦克阿瑟终于开口,声音平静得有些反常,“他们的第四师全灭,第三师两个团被打残,中路的威胁暂时解除了,短期内他们应该无力南下了!”
副官用力点头:“是的,将军!前线电报说,北方军队的残部已经向后撤退到了大田,沃川、大邱方向暂时不会有大的威胁了!”
麦克阿瑟把老花镜重新戴上,又拿起那份电报,从头到尾看了一遍。
然后,他放下电报,转过身,望向窗外。
夕阳已经沉得更低了,天边烧起一片橘红色的晚霞,像是整座东京城都被镀上了一层金边。远处的东京塔在暮色中泛着柔和的光,安静地矗立在那里。
他忽然想起了一件事。
二十多天前,朝鲜战争刚刚爆发的时候,他在东京的官邸里接见了一批记者。有个年轻的记者问他,这场战争要打多久。他当时叼着烟斗,不紧不慢地说:“我预计,联合国大军一到,到感恩节,一切就会结束。”
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